Quiero tomar en exceso, hacer destrozar mi conciencia probando todos los licores conocidos, fermentados y fabricados por el más ruin de los impostores: quiero comprar vino barato en la feria, sabiendo que es peor que vinagre. Quiero desmembrar mis neuronas con las peores drogas: güitriar para luego volver al festín; quiero envolverme en los vómitos de los mendigos angustiados por su dosis diaria; quiero envolverme en un sueño funesto y escandaloso. No quiero recordar nada,
SOLO QUIERO DESPERTAR, Y VERTE AHÍ
Y SABERTE AHÍ, AL LADO MÍO, Y
DESCUBRIR QUE NO HICE NADA DE ESO,
QUE NO ME INTOXIQUÉ,
QUE NO BORRÉ NADA:
QUIERO DESCUBRIR QUE DORMÍ AL LADO TUYO,
Y QUE TODO FUE SOLAMENTE UN MAL SUEÑO...

Por tí pinto, me muevo, me baño me como, me muero, revivo, remuero, resurrecciono, reencarno en mí mismo, revivo la misma vida de vivo de muerto la misma vida de vivo de muerto, llego al cielo, caigo al suelo, me destrozo la cara en el pavimento de mala calidad y exploto como anarkista como pollo como corazón de melón, de melómanía patología televisada en alta definición en señal abierta cerrada cerradura cerrablanda, me arrastro como hombre ascendiente que pretende alcanzar algo, actúo precisamente preciso como reloj de cuneta suiza, me abro el pecho y conservo mi corazón pero me saco las tripas y con ellas compongo la más bella y anónima de las sinfonías, con la sangre derramada no escribo poemas o pinto hermosos cuadros: la mezclo con alcohol y las inyecto en la gente durante los carnavales de Dios; por tí me convierto en animal, en hombre, en animal, me intoxcico con la vida y me vanaglorio con los funerales a los que asisto; por tí me reseteo, me pongo de pie y reestructuro mi visión, evoluciono en pocos años millones de años de avance humano; POR TI NAZCO, ME DESARROLLO, VIVO TODAS LAS PENAS DE TODAS LAS PENAS, VIVO DE VERDAD, MUERO.

El vaivén de los vientos hace que los vegetales se muevan al vaivén de los vientos. Redundantemente demente los pasajes de los libros de confunden con las galerías de las cuevas donde se esconden los eslabones perdidos...

Agradezco y bendigo al cielo por la existencia de un espejo en el cual te reflejes, porque así puedo amarte todas las veces que te reproduzcas en uno

Es lindo cuando me sonríes, es como alcanzar el cielo...

La alegría de otro día en vela, soñando con los ojos abiertos, desvaneciéndose en el ocaso de los patriarcas: los ríos que se llevan las palabras a lugares utópicos, cerca de nosotros, juntos, mirando el cielo, la playa, los colores que se mueven en el reflejo del mar. Uno, dos, tres veces siempre: el infinito a la potencia del infinito. ¿Y la respuesta matemática, lógica? Jajajajaja. Otros son los perdedores: yo ya lo asumí, no me pueden ganar más. Las preguntas a las que uno no les sabe respuesta, la dialéctica mulamente, la acción sin reacción. La juguera que nos mezcla los olores, los sabores, las suavidades de tu cuerpo siempre nuevo siempre por descubrir siempre nuevo siempre por descubrir siempre nuevo como tus palabras como tus palabras como tus palabras, los colores que se arrancan de las manos. Con la pobreza del lenguaje, sin artilugios, sin taxonomías baratas: sin la intención de ser alguien distinto. Soy otro, uno más del montón, sin brillo ni miradas taciturnas; ni Dios ni Satanás me odian, porque soy tan anónimo que no les importo. Para lo que me interesan ellos a mí. El único centro de gravedad que atrae toda mi vida, el sol del cual soy colo un minúsculo planeta eres tú: más poderosa que Gokú en cuarto nivel sayayin. Los licores de los inmortales ya no me embriagan; las mujeres vestidas de grandes damas que deambulan en la pantalla pixeladamente no existen sino tan solo en la imaginación de quienes no pueden imaginar. Millonariamente moviéndome entre la multitud, más y mejoradamente que el "flaneur" de Baudelaire, con la frente en alto y la mente impoluta de los conceptos manoseados como las monjasputas. -¿Algún remate? -Nah, el gol ya está hecho...

Hoy se cumplen treita y seis años desde que mi padre, en la máxima expresión de placer que un ser humamo pueda alcanzar (o lo que algunos llaman orgasmo), eyaculó dentro de mi madre, mientras en todas las pantallas del país se multiplicaba la imagen de los aviones bombardeando la casa de gobierno de la República de Chile.

Todos los hombres, desde el ingeniero más capitalista hasta el más amargado intelectual, pasando por el profesor, el mecánico, el oficinista, el comunista y el facho, el enajenado y el filósofo, el panadero, el micrero, el patrón de fundo, el gerente de la empresa y el dueño del banco, desean lo mismo. Yo no. Ya lo tengo entre mis manos...

El porvenir es triunfalmente nuestro

"El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. Crearemos nuestra propia literatura, no conversando continuamente de literatura, sino escribiendo en orgullosa soledad libros que encierran la violencia de un "cross" a la mandíbula. Sí, un libro tras otro, y "que los eunucos bufen"." (Roberto Arlt)

Se cuenta de un grupo, minoritario, pero no por eso menos influyente (o al menos eso quieren ellos), que acostumbra a tomar conceptos baratos consumidos solo en la superficie. Ellos gastan su dinero en chicle barato, el cual, obviamente, consumen. Este chicle barato, más esos conceptos también baratos, en sus vacías bocas, forman una pasta homogénea y espesa. Luego, como un acto de bullyng, lo pegan en el pelo de los más pequeños, que no pueden defenderse; así, estos pequeños crecen con esa masapastahomogénea fea pegada en el cabello.
Con el tiempo, pocos son los que se atreven a cortarse el pelo, a raparse. Algunos lo hacen mucho más allá. Más allá de las raíces del cabello; más allá del cuero cabelludo, la piel y el cráneo. Los hay quienes llegan al cerebro, y desde ahí cortan la raíz de la conceptualización mercantilizada barata con la cual crecieron...

Foto tan casual y shuper loka (para los intelectuales, tan posmo), que no apunta a ninguna parte; es decir, el peo... con o sin contenido. Da lo mismo: compartir emociones, sentimientos, ideas y palabras de manera que se entiendan bien, pocas veces se logra... "Tomar de la literatura eso que es puente vivo de hombre a hombre, y que el tratado oe l ensayo solo permite entre especialistas..." ...



...

Nací a los veintidós años, once años antes de Cristo, dos tercios de la edad antes que él: soy un adelantado, un visionario; nací en la previa de los fuegos, bajo la cruz, entre el desierto verde y el panóptico.

Tenía una intensa mirada de odio, indiferencia y televisión nacional. Suspiraba con el fuego del infierno y los atardeceres de la infancia.

Mi padre era un vidente visionario y manejaba los misterios del universo, entre martillos, cazuelas y palabras de desconsuelo.

Amo la noche, las papas fritas, y a ti…






(To Be Continued...)

Ni perdón, ni... ni... niiiii....... ahhhhhhhhhh. se me olvidó la wea...

Ustedes, que se conforman con alegrías pasajeras, nunca podrán saborear los placeres que la plenitud en pleno puede traer a los mortales...

Blah, blah...

Con sardónica sonrisa miran, niegan, comprenden. No los saco de su error; cambiar sus paradigmas es una tarea vana, superflua: comunicarse en un lenguaje que ambos podemos compartir, en niveles de conjunción que el ser humano ha creado para borrar las diferencias. Para ambos el hecho factual es la mañana, pero la vemos de manera distinta. Con una simbología y una retórica diferente; pero la unión de los conjuntos es ese: A unión B igual mañana micro frío. Maratónicas explicaciones que desembocan en una sonrisa complaciente, en la juguera de sus inteligencias muertas, las imaginaciones anuladas. Paradigmáticas miradas, asesinos cuchillos. Cadáveres que se apilan en los altares de los sacrificios: manos, pies, cabezas mentes corazones sentimentalmente encrapulados en orgías con los más grandes sabios puercos de la historia. Razones para evadir la realidad, excusas para fomentar su ceguera: cuando sabemos que todo camino es el peor. Veinte veces vidas perdidas. Setenta veces siete muertes antes de nacer. Los abortos de la conciencia. El despertar de la noche en los bares de Dios. Con la caña de la trascendencia, la duda de haber compartido con los ángeles: la caída de los grandes y de los pequeños, la totalidad de las evasiones, la certeza de la incertezas, la vida vivida muere en pequeñas cosmoagonías: “mi Dios me dijo que no crea en él, pues no existe…”

No piense. Haga cualquier cosa, pero no piense. Mátese, mastúrbese, vea tele, compre, pero no piense... hay gente especializada para ello, no se meta con ellos, no pretenda competir con ellos: va a quedar como pollo. No se humille, y haga lo que tiene destinado a hacer, aunque sea el trabajo más degradante. De hecho, mientras más bajo sea su labor, más debe agradecerla... La verdad solo es para unos pocos, que estudian años para hallarla. no como usted, que lo toma como un pasatiempo de domingo...

AAAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!
Se me olvida,se me olvida,tantas cosas se me olvidan...
y otras tantas que no...

Agradecimientos especiales a vos, que me regalaste esos lindos lápices...

Dialectical

Ahí. Aquí. Entonces. En el centro de una encrucijada. Arrastrada por la fuerza centrípeta de las circunstancias. Como una circunferencia cuyo centro son todos los puntos de la tierra. Como el aleph: el puntomomento exacto de la verdad. La fragilidad del pasado; las imágenes superpuestas a la realidad. Al medio de una balacera: entre los dos actores de la lucha de clases. Lo necesario. Dos-tres realidades en un mismo plano. Lo que ocultan las encuestas. El lado oculto de la vida. Vida=Capital=Razón=Suicidio. La víctima que no debía ser víctima. Irracional tampoco. La muerte y el sufrimiento de los que no deben serlo: los buenos siempre mueren. El límite que marca la división de clases. El ataque desviado, la atención perdida: la sangre derramada. El enemigo mira, observa. No hago nada para desaparecer. Una verdad que nos une; una realidad mutua que nace mucho antes de conocernos, de hablarnos, de mirarnos: la trascendencia. la inmortalidad. El ramo de frustraciones que se arma. La coreografía que se desmantela por el punto mal tejido. Las enajenaciones mal buscadas: buenas y malas ideas. La correctialidad.El error visto en el otro. El dinero, el futuro, las buenas costumbres, las costuras firmes de su ropa; la frustración, el abandono, la tristeza, el amor verdaderamente verdadero. Las certezas de la inseguridad. La única verdad que importa, que vale; la verdad que sabemos, de la única que tenemos certezas...

La felicidad, a solo un golpecito en la puerta, a solo millones de años luz...

Señora, háganos un favor a ambos, y péguese un tiro...

Comatorium (escrito triste que quería ser alegre; pero que ahora lo es en serio, no en broma ni en ironía... es alegre en serio, porque le gustó...)

Como un combo en la oreja, entero maletero, humillante: mareador, como cualquier viaje en barco ebrio por el vino mula en caja, como el viaje en el mundo del que los jipis de los sesentas se querían bajar. Caminar bajo los neones del barrio rojo del consumo, la decadencia y el arrebato, y una plaza convertida en un testigo ciego-sordomudo-idiota de las primeras incursiones del batallón de los alienados en el campo enemigo: batallas de conquista e invasión (en ese desorden): imperialismo-postcolonialismo-neoliberalismo abstracto; lo mejor de lo mejor, la crema y nata: todo lo contrario al ganador; la guerra de clases de antemano perdida: los pobres contra los pobres, los ricos mirando desde afuera las maniobras que el obrero articula contra su vecino. Como la tormenta perfecta, como la pancita perfecta, el té en taza grande en el depto de un amigo: la unión de elementos dispares, al dialéctica totalmente abrumadoramente anulada, tambaleantemente muerto por las calles, por los sidas, por las sangres derramadas sin pudor, sin compasión, sin patetismo-panteísmo: el héroe entero perdido, perdido, perdido, pragmático, rojo como la línea de metro, como luz de semáforo y monito parado, perseguido, vigilado, la paranoptia eternamente (enteramente) presente. Los cuchillos utilizados como las más filosas y sidosas palabras. Tantas ganas de hablar, de decir, de callar, de unir sangre, sangre, sangre de muñecas cortadas por cortacartones oxidados y masas y semillas como los dioses antiguos indígenas para formar por el simple gesto de amor al hombre, al ser en comunión con la tierra, el aire, el agua, consigo mismo: la verdad. La mirada perdida en dos puntos que forman una recta que forman un círculo que nos encierra a ambos en una relación dialectialmente similar: alimentados con la carroña de los vivos, caminando entre tumbas, llantos secos y palabras que se aglutinan en sentidos perdidos: la paradoja de la palabra. No saber. La incertidumbre. Las jeringas calentadas por el calor febril de tu aliento. Vomitar, comer, gritar, matar, sodomizar, abrazarte, quererte, mirarte, escucharte, sonreírte, besarte. Estoicamente dispuesto a aguantar, a sufrir, a lamentarse en silencio: ya no hay comunicación, las palabras, de tanto frotarse, se desgastaron; solo quedan los gestos, las imágenes, las caricias, los besos, las miradas, las sonrisas, el testigo omnipresente mirando de reojo mientras lo cortan y lo muelen y lo taladran y lo trozan y lo venden por kilo sin cesar en el mayor espectáculo circense del que se tenga memoria. Tu vida. Tu opción. La mezcolanza de ideas, el posmodernismo en sus actos, en sus movimientos, la juguera en la que se ve envuelto. La culpabilidad que le fue transferida. Responsabilidades que se come. La confianza que quiere transmitir, que nazca y se extienda como el imperio romano y el griego y el inca y el gringo juntos: a ese toque de exterioridades, no guardarse nada, no esconder, no mentir, no retroceder ni rendirse jamás: el arte de la confusión. Ganas de matar al tiempo, desangrarlo, agujerearlo, sidarlo, taladrarlo, comerlo, contagiarle todas las enfermedades conocidas y desconocidas (sobre todo estas últimas). Una guerra bacteriológica contra el racionalismo. Tu mirada se clava en los ojos sin entrenamiento y sin preparación como los clavos de la cama en la espalda del fakir: no se queja, no llora, duele: lo melancoliza. Tristezas que se hacen presentes. Llantos acumulados salen de la forma más maricamente posible. La ambivalencia lo hace reír, burlarse de si mismo, pelear a cuchillazo limpio consigo mismo: el superhombre no solo le gana a los demás, sino que sobre todo a sí mismo, pelea y me suicidas. El superhombre puede sobresalir entre todos, pisotear y humillar a todos los que se atraviesen en su camino: él posee la verdad, la fuerza, la virtud y la razón diametralmente opuesta, pero se vuelve el ser más débil, vulnerable y desastroso con solo una palabra tuya. No dejarte ir. Abrazarte y caminar.

Cuando este lenguaje, y esta realidad, no nos alcanzan...

Si pajaroneo tanto, no es pa darte en el gusto, cuico de la mierda...

Si no puedo cambiar el mundo, al menos voy a gritar todo lo descontento que estoy aquí. También voy a gritar todo lo que te amo...

Crear

Cuando uno camina con los ojos cerrados,
y el otro camina hacia atrás...

Cayendo en el Coma...

Una motosierra que carcome
los cimientos de la civilización:
una mentira institucional.
Una guerra que se gana,
sorpresas que devuelven la humanidad;
la vuelta del asombro, el regreso de la magia:
un infierno que nace de las cenizas.
La nube que tapa el sol de invierno,
la tabla que se desliza en el mar,
surfeando en tu pelo, en
la playa de tu corazón.

El no poeta,
el no maldito:
el perdedor que comienza a ganar.

Las excusas a sí mismo:
una tragicomedia
que se mueve entre la multitud.
Esperando que alguien te de vida,
que alguien te despierte:
Con alegría levanto la mano.
Tiempos afortunados…

Para tí?
Obviamente…

Muro grafiteado...

te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amoMACO te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo
te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo

Por vos pajaroneo todo lo que quieras, y mucho más...

Comatoso III (construyendo, viviendo, amando...)

Reir, gritar, ganar, saborear, amarte, mirar, oler, amor, caricias, abrazos, miradas, PALABRAS, ideas, chocolates, sonrisas, empanadas, vientos, mareas, olas, barcos, libros, BESOS, tatuajes, churros, azúcar, miel, días, tardes, noches, medianoches, siestas, sorpresas, absurdos, manifiestos, declarar, RESPONDER, preguntar, trastocar la lógica del lenguaje, BELLEZA, dulzura, invitaciones, tu persona, TÚ... Me pediste que te escribiera una carta. Se hace difícil, ya que desde hace tiempo no vivo en mí, me anulo, desaparezco, la tercera persona: uno más uno igual uno, pero más completo. La sorpresa de cada día, más necesaria que el perdón, más que el pan, más que los malos pensamientos; como un ninja que aparece en el callejón nocturno con el cortacatón, dispuesto a enterrarlo, a juguetear con él, a desangrar, a suturar, a ganar. Reir como enajenado. Gritar. Asombrarse, como nunca antes había pasado. La MAGIA que se hace presente. La verdadera, no de la coca-cola. Cola fría en los animales de papel, que brillan como tú, como ambos, más brillantes que una supernova en el apogeo de su explosión. Mirarte, besarte, reirnos, hablar, comunicar, CREAR, publicar, sumar, multiplicar, dividirnos el uno para el otro, compartir, espacios, TÚ, COMPLETAMENTE TÚ, entera y eternamente... el muro que creamos ante el derrumbe del primero...

Mami, no te preocupes, no soy gay... solo tengo un incierto futuro...

Hay que mirar hacia el pasado, y borrar el futuro...

Está entre nosotros

Comatoso

Atacado por la más cerda de las fiebres más porcinas, la lucidez le es arrebatada, el dominio sobre su cuerpo y sus pensamientos son completamente anulados: a la deriva, como la botella del náufrago; el lenguaje olvidado-oxidado-mutilado, la mente en proceso de reinicio luego del formateo, en blanco-virgen, listo para escribir-pintar-rayar-cantar: en estado de COMA. Extendido en la cama como para un sacrificio humano maya en una situación típicamente Cortázar debe aguantar los malos filos de las cuchillas oxidadas de la filosofía barata de la Coca Cola con sus disfruta la vida si es bella con la Coke company. Si le hablan, él, aunque no se mueva, los puede escuchar, y con eso puede mantenerse vivo, en la vida que ellos definen-defienden como tal cual. “No me hablen, no me molesten. No los quiero escuchar. Váyanse, mierdas. Déjenme disfrutar esto. Este es el único lugar propiamente mío, y no quiero que me lo invadan. No pueden entrar, y aunque pudieran, no los quiero invitar. No me distraigan.” Pero no quieren oírlo: ahí se mantienen, impávidos, tercos, charchas, doliéndole: una palabra mutila más que mil imágenes. Es su COMA. No lo respetan. Ensueña, divaga, crea mundos y los destruye, crea vidas y las aniquila, en la volá de un pequeño Dios: creador y creatura juntos en el mismo ente. La gente se le acerca para mantenerlo con vida, esa vida a la que ellos le llaman vida, esa que es vivida al revés, es decir, la mueren: agonía-vomitar. No los quiere escuchar, ni sentir, ni ver, ni estar. ¡Cállense! ¡Váyanse! ¡Desaparezcan! Mejor estar solo que mal acompañado. Quiere vivir el COMA en toda su magnitud milenaria cosmogonía, no le interesan los pequeños acontecimientos de los hombres, las pequeñas batallas diarias para mantener su estupidez llamada locura llamada vida: sentido común igual suicidio. Dormir. A un paso de la muerte: lo más vivo que ha podido estar. Reírse de ella. Burlarse. No espacio. No tiempo: no vida, no muerte. Utopía. Tranquilidad. No es volver al útero, es volver a la nada, al antes del antes, al después del después, ese tiempo como esa historia que no se cuenta que no se ve. Un cambio de perspectiva tan radical que vuelve al comienzo: 720 grados de puro cambio trascendental y etílico. El ojo del huracán, la tranquilidad antes de la tormenta: el COMA de la humanidad. Ellos se reniegan de ese estado. El lo reconoce, lo vive, lo teoriza, lo redeconstruye: le gusta el COMA. Está en él, y desde ahí se desarrolla: es como aquel que no tiene a nadie más, ni siquiera la pobreza, y solo puede jugar con su caca. El rechazado, el que nadie quiere, ni siquiera la pobreza. Mientras que la humanidad se esconde en su COMA como estado de conformismo, en el que otros cuidan de ella, él la toma como su trinchera, su último rincón de independencia, el rescoldo de pensamiento picao a lucidez que pudo encontrar. El COMA hay que disfrutarlo, sentirlo, olerlo, mirarlo, estar completamente en él, no refugiarse en él: crear y creer en el COMA. Apagar el interruptor del murmullo que invade el comedor-altar, el sector de engorda de los animales-niños-humanos: bajarse del mundo, tirarse desde las puertas abiertas, girar para no romperse las piernas: on-off; go-stop; big-bang: agujeros negros vegetarianos que duran la millonésima parte de un segundo. Silencios. Pequeñas muertes. Contradicciones. Contracciones. Parir el tiempo-espacio en un instante-lugar: el COMA como origen-fin-causa-consecuencia-unión-palimpsesto de paradigmas regurgitados. El COMA en la propiedad máxima de la paranoptialidad: vigilante paranoico. ¿Lo ven? ¿Lo saben ahí-aquí-ahora-antes? Ante la mirada vacía-muerta-juez de todos: ante las puertas de la ley. No puede pasar. No puede seguir. Como si ellos pudieran impedírselo. Hablar solo: la comunicación es un absurdo-basura. Es un ancla para mantenernos ata(ja-ca)dos, como el último espacio de represión que el hombre conoce para sí mismo: el hombre no es un lobo para el hombre: simplemente es caníbal, pero no lo reconoce, se cree racional y superior, le gusta saborear la sangre de sus prójimos, y ese COMA es el que utilizan como máscara para encubrir su doble estándar amparados por sus psicoanálisis y sus cogito ergo sum y sus dialecticales bufonadas: necesariamente, no tengo porqué estar de acuerdo con lo que pienso. ¿Se burlan? ¿Se ríen? Da lo mismo. Púdranse. Si digo lo que pienso, ergo pienso, si pienso, luego existo, si existo, voy a morir, si muero, todos ustedes vendrán conmigo al infierno-civilidad. ¿Y todavía odiai al mundo? Si, todavía. Pero no a ella. Final-aborto: no final. Como una supernova minúscula: COMA.

Para Maco...

Comatoso II

"XVII

Hoy la tierra y los cielos me sonríen;
hoy llega al fondo de mi alma el sol;
hoy la he visto... la he visto y me ha mirado...
¡Hoy creo en Dios!"

-G.A. Becquer

(Un recuerdo de esos tiempos mozos, cuando verla en la micro te alegraba y mejoraba todo el día; hacía que todo supiera mejor: el día, el agua, la colación que se pedía. la fusión del pasado y el presente, cuando se recuerda que no nos ganarán, aún tenemos algo de lucidez, y no la venderemos a cualquiera...)

Antipoesía es mi pichula culiando al tiempo.

La vida ahora le sonríe.
Le hizo una sonrisa en la guata.

La satisfacción proviene de la anulación del deseo.
Yo no quiero satisfaccón.

Recomendación

En caso de emergencia,

No actúe por iniciativa propia.

Siga las instruciones de Metro.

Banco.

Hospital.

Manicomio.

Escuela.

Patrón.

Jefe.

Universidad.

Civilidad.

Estado.

Padres.

Madre.

Freud.

Doctor.

Profesor.

Conciente.

Libro de Autoayuda.

Razón.

Don Graf.

Humanidad.

Psiquiatra.

Religión.

Ideología.

Mujer.

S.Q.P.

Psicoanalista.

Sentido Común.

Doctora Polo.

Métrica.

Tiempo.

Espacio.

Lenguaje.

como la más oxidada y sidosa jeringa, odio te inyecto, puta!!!

Qué saben de identidad aquellos que nunca han surcado los aires en maestriales movimientos enmascarados asumiendo el dolor tapados en lentejuelas esperando caer en el sitio correcto?

Con el cuello abierto en el terrible tajo por la mano brígida del fantasma que pasa en volá de estrella fugaz arrancando de la fatalidad seguido por millones de moléculas de nieve; cuello-abierto como las piernas de la más sifiliana puta con la cara pintarrajeada, como el vil pollo de campo, colgado de cabeza, mirando todo invertido, viviendo al revés, que es lo mismo que morir; cuello-abierto-colgado como corazón valiente que grita por la mina que le mataron y suelta el trapo entero sucio por la sangre menstrual de los maricas ingleses que lloraban cuando los asesinaba con maestriales movimientos; cuello-abierto-colgado-llanto como el paradigma del fracaso que agoniza en el callejón oscuro olvidado que ni superman puede encontrar si lo buscara; cuello-abierto-colgado-llanto-olvidado como la cabeza sangrante de Jesucristo cuyo cuerpo entero llora; cuello/corazón/cabeza/cuerpo-abierto-colgado-llanto-olvidado-mutilado te muestro: no es nada bonito, nada sentimientos bellos ni estilizaciones intelectuales ni imágenes sagradas; solo es una masa sangrante irreconocible de carne y huesos de manera homogénea que se mezclan con los fierros y las maquinarias y las ideas que deambulan: carne con sangre con fierros con óxido con enfermedades con asfalto con odio: devenir.

Hermetismo

En estos momentos, mi obra la definiría en una postura saico-piteriana-chaliana-mirandiana-erickiana-neoposmoderna-retórica-postfreudiana-flaite-antiintelectual...

Estimado Sr. Freud:
Quieno acostarme con cualquier madre del mundo, menos con la mía.

Atte. a Ud.
Jesucristo.

La pared me mira. La pared me mira. La pared culiá me mira.
Como advertencia le saco solo un ojo.
En el país de los ciegos, el tuerto es rey.

Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder. Perder...

Todos los ladrillos son iguales en la construcción de mi historia...

Tirado en el pasto. Acostado. Pasa un avión de papel. Sale de mis pies. Entra en mi cabeza. Tirado en el pasto.

De fracaso en fracaso salta el pequeño saltamontes, con sus patas cortas y su gigante cabeza. Le cuesta pero lo hace: le cree a Nietzsche y su teoría del Super-saltamontes; se esfuerza por alcanzar ese ideal. Superioridad es su discurso. Por eso roba, mata, sicosea, viola, descuartiza, se ríe, disfruta, destruye, blasfema, tajea, mutila, aúlla a los postes de luz, a las luces de neón, se acuesta con las más feas y sifilíticas prostitutas, les pega y les quita el dinero, les corta la cara, las parte en dos. En la peor gonorrea se arrepiente, se redime, expía sus culpas, le pide al señor, quiere escapar, correr.

Jajajajajajajaja. Pobre. Me río de su ingenuidad.

No puede. Está imposibilitado.

Los grilletes de la cadena evolutiva se lo impiden.

Las únicas cabezas nucleares a las que deben temer son éstas, que llevamos sobre los hombros; las grandes armas de destrucción masiva...

no sea pollo. no coma pollo.

Platón, Aristóteles, Kant, Nietzsche, y tantos otros no son tan grandes, si al final igual murieron...

en Caída Libre... (pa la gente de Fallido...)
[adelanto de la historieta que nunca voy a terminar...]

Los judíos no comen cerdo. No son caníbales.

y qué tanta wea. si digo que no soy artista, no es que sienta que el nombre me queda grande; es que no quiero estar en las filas de una secta culiá fea...

representación

La verdad miente.
La mentira dice la verdad.
Hay que optar por lo sano
Y cortarle la lengua a ambas.

Fractions

Porque el reloj no es el tiempo, porque la pose no es la sabiduría, y el comercio de las ideas es solo eso: comercio: comer. Antropofagia. Canibalismo. La pistola me mira con su único ojo; está en todas partes, omnipresente, panoptial.

Fragments

Nos desperdiciamos. Me suicidas, actuamos. Las palabras se entrecruzan como los hilos de la polera lila que ahora usas y que te hace ver más linda aún esta tarde en la playa. Pelo color chocolate; perfume con olor a frutilla. Se saben un bombón, de esos que nunca pude comprar porque nunca tuve el dinero suficiente; porque al recreo tenía hambre y pedía colación a los que sí tenían; porque miraba por la ventana y sufrías; porque nunca más viniste.

REALITY!!!!

La Paty Maldonado ríe y se vanagloria por ser tan directa; la Raquelita Calderón celebra su cumpleaños y su Ferrari nuevo con dos negros tulones; P.D.I. entra en una casa despertando a la vieja que duerme ahí; el loco de la esquina piensa en cómo comprar pasta sin dañar a nadie...

El cartesiano...

Si digo lo que pienso, luego pienso; si pienso, luego existo; si existo, luego voy a morir; si muero, esta puta realidad (con todos ustedes) viene conmigo.

Nunca tuvo alas, pero su ausencia le duele como si siempre las hubiese tenido...

No se alarme, señora, si todos van a morir...

Dualidad Irreductible:

Creado y creador no son ni llegarán a ser jamás lo mismo; empleado y empleador tampoco.

Para ser tan pajarón, se cree mucho, mijo...

Los cuerpos estamos entero determinados y estructurados, por líneas que se muestran y otras que no

La labor del artista

Mirarte,

decidirme, atreverme,

hablarte, subrayarte, pintarte, gritarte, asustarte, amarrarte, vendarte, tocarte, sicosearte, desnudarte, violarte, golpearte, patearte, acariciarte, besarte,

invadirte,

tiranizarte, colonizarte, sangrarte, explotarte, panoptiarte, vigilarte, castigarte, docilizarte, manejarte, separarte, controlarte, estandarizarte, manipularte, aterrorizarte, tocarte, quemarte, corporizarte, banalizarte, humanizarte, animalizarte, subjetivarte, objetivarte, discursearte, irracionalizarte, amenazarte, infectarte, enfermarte, analizarte, vomitarte, trabajarte lamentarte, esterilizarte, intoxicarte, comerciarte, moldearte, martillarte, manosearte, taladrarte, clavarte, matarte, descuartizarte,

alimentarme,

amarte, realzarte, divinizarte, recordarte, extrañarte, olvidarte, desecharte...

PROSEGUIR.

Los errantes, no se preocupan, solo surgen del espacio, y se configuran en el lugar, se mezclan y se destruyen...

El principio