Hermosura-plenitud-felicidad

Soplar juntos una medusa
que sale de tus manos y
verla flotar por
los cielos de la ciudad
hasta perderse de vista.

Quiero tomar en exceso, hacer destrozar mi conciencia probando todos los licores conocidos, fermentados y fabricados por el más ruin de los impostores: quiero comprar vino barato en la feria, sabiendo que es peor que vinagre. Quiero desmembrar mis neuronas con las peores drogas: güitriar para luego volver al festín; quiero envolverme en los vómitos de los mendigos angustiados por su dosis diaria; quiero envolverme en un sueño funesto y escandaloso. No quiero recordar nada,
SOLO QUIERO DESPERTAR, Y VERTE AHÍ
Y SABERTE AHÍ, AL LADO MÍO, Y
DESCUBRIR QUE NO HICE NADA DE ESO,
QUE NO ME INTOXIQUÉ,
QUE NO BORRÉ NADA:
QUIERO DESCUBRIR QUE DORMÍ AL LADO TUYO,
Y QUE TODO FUE SOLAMENTE UN MAL SUEÑO...

Por tí pinto, me muevo, me baño me como, me muero, revivo, remuero, resurrecciono, reencarno en mí mismo, revivo la misma vida de vivo de muerto la misma vida de vivo de muerto, llego al cielo, caigo al suelo, me destrozo la cara en el pavimento de mala calidad y exploto como anarkista como pollo como corazón de melón, de melómanía patología televisada en alta definición en señal abierta cerrada cerradura cerrablanda, me arrastro como hombre ascendiente que pretende alcanzar algo, actúo precisamente preciso como reloj de cuneta suiza, me abro el pecho y conservo mi corazón pero me saco las tripas y con ellas compongo la más bella y anónima de las sinfonías, con la sangre derramada no escribo poemas o pinto hermosos cuadros: la mezclo con alcohol y las inyecto en la gente durante los carnavales de Dios; por tí me convierto en animal, en hombre, en animal, me intoxcico con la vida y me vanaglorio con los funerales a los que asisto; por tí me reseteo, me pongo de pie y reestructuro mi visión, evoluciono en pocos años millones de años de avance humano; POR TI NAZCO, ME DESARROLLO, VIVO TODAS LAS PENAS DE TODAS LAS PENAS, VIVO DE VERDAD, MUERO.

El vaivén de los vientos hace que los vegetales se muevan al vaivén de los vientos. Redundantemente demente los pasajes de los libros de confunden con las galerías de las cuevas donde se esconden los eslabones perdidos...

La alegría de otro día en vela, soñando con los ojos abiertos, desvaneciéndose en el ocaso de los patriarcas: los ríos que se llevan las palabras a lugares utópicos, cerca de nosotros, juntos, mirando el cielo, la playa, los colores que se mueven en el reflejo del mar. Uno, dos, tres veces siempre: el infinito a la potencia del infinito. ¿Y la respuesta matemática, lógica? Jajajajaja. Otros son los perdedores: yo ya lo asumí, no me pueden ganar más. Las preguntas a las que uno no les sabe respuesta, la dialéctica mulamente, la acción sin reacción. La juguera que nos mezcla los olores, los sabores, las suavidades de tu cuerpo siempre nuevo siempre por descubrir siempre nuevo siempre por descubrir siempre nuevo como tus palabras como tus palabras como tus palabras, los colores que se arrancan de las manos. Con la pobreza del lenguaje, sin artilugios, sin taxonomías baratas: sin la intención de ser alguien distinto. Soy otro, uno más del montón, sin brillo ni miradas taciturnas; ni Dios ni Satanás me odian, porque soy tan anónimo que no les importo. Para lo que me interesan ellos a mí. El único centro de gravedad que atrae toda mi vida, el sol del cual soy colo un minúsculo planeta eres tú: más poderosa que Gokú en cuarto nivel sayayin. Los licores de los inmortales ya no me embriagan; las mujeres vestidas de grandes damas que deambulan en la pantalla pixeladamente no existen sino tan solo en la imaginación de quienes no pueden imaginar. Millonariamente moviéndome entre la multitud, más y mejoradamente que el "flaneur" de Baudelaire, con la frente en alto y la mente impoluta de los conceptos manoseados como las monjasputas. -¿Algún remate? -Nah, el gol ya está hecho...

Hoy se cumplen treita y seis años desde que mi padre, en la máxima expresión de placer que un ser humamo pueda alcanzar (o lo que algunos llaman orgasmo), eyaculó dentro de mi madre, mientras en todas las pantallas del país se multiplicaba la imagen de los aviones bombardeando la casa de gobierno de la República de Chile.

Todos los hombres, desde el ingeniero más capitalista hasta el más amargado intelectual, pasando por el profesor, el mecánico, el oficinista, el comunista y el facho, el enajenado y el filósofo, el panadero, el micrero, el patrón de fundo, el gerente de la empresa y el dueño del banco, desean lo mismo. Yo no. Ya lo tengo entre mis manos...

Se cuenta de un grupo, minoritario, pero no por eso menos influyente (o al menos eso quieren ellos), que acostumbra a tomar conceptos baratos consumidos solo en la superficie. Ellos gastan su dinero en chicle barato, el cual, obviamente, consumen. Este chicle barato, más esos conceptos también baratos, en sus vacías bocas, forman una pasta homogénea y espesa. Luego, como un acto de bullyng, lo pegan en el pelo de los más pequeños, que no pueden defenderse; así, estos pequeños crecen con esa masapastahomogénea fea pegada en el cabello.
Con el tiempo, pocos son los que se atreven a cortarse el pelo, a raparse. Algunos lo hacen mucho más allá. Más allá de las raíces del cabello; más allá del cuero cabelludo, la piel y el cráneo. Los hay quienes llegan al cerebro, y desde ahí cortan la raíz de la conceptualización mercantilizada barata con la cual crecieron...

Foto tan casual y shuper loka (para los intelectuales, tan posmo), que no apunta a ninguna parte; es decir, el peo... con o sin contenido. Da lo mismo: compartir emociones, sentimientos, ideas y palabras de manera que se entiendan bien, pocas veces se logra... "Tomar de la literatura eso que es puente vivo de hombre a hombre, y que el tratado oe l ensayo solo permite entre especialistas..." ...



...

Nací a los veintidós años, once años antes de Cristo, dos tercios de la edad antes que él: soy un adelantado, un visionario; nací en la previa de los fuegos, bajo la cruz, entre el desierto verde y el panóptico.

Tenía una intensa mirada de odio, indiferencia y televisión nacional. Suspiraba con el fuego del infierno y los atardeceres de la infancia.

Mi padre era un vidente visionario y manejaba los misterios del universo, entre martillos, cazuelas y palabras de desconsuelo.

Amo la noche, las papas fritas, y a ti…






(To Be Continued...)

Blah, blah...

Con sardónica sonrisa miran, niegan, comprenden. No los saco de su error; cambiar sus paradigmas es una tarea vana, superflua: comunicarse en un lenguaje que ambos podemos compartir, en niveles de conjunción que el ser humano ha creado para borrar las diferencias. Para ambos el hecho factual es la mañana, pero la vemos de manera distinta. Con una simbología y una retórica diferente; pero la unión de los conjuntos es ese: A unión B igual mañana micro frío. Maratónicas explicaciones que desembocan en una sonrisa complaciente, en la juguera de sus inteligencias muertas, las imaginaciones anuladas. Paradigmáticas miradas, asesinos cuchillos. Cadáveres que se apilan en los altares de los sacrificios: manos, pies, cabezas mentes corazones sentimentalmente encrapulados en orgías con los más grandes sabios puercos de la historia. Razones para evadir la realidad, excusas para fomentar su ceguera: cuando sabemos que todo camino es el peor. Veinte veces vidas perdidas. Setenta veces siete muertes antes de nacer. Los abortos de la conciencia. El despertar de la noche en los bares de Dios. Con la caña de la trascendencia, la duda de haber compartido con los ángeles: la caída de los grandes y de los pequeños, la totalidad de las evasiones, la certeza de la incertezas, la vida vivida muere en pequeñas cosmoagonías: “mi Dios me dijo que no crea en él, pues no existe…”

No piense. Haga cualquier cosa, pero no piense. Mátese, mastúrbese, vea tele, compre, pero no piense... hay gente especializada para ello, no se meta con ellos, no pretenda competir con ellos: va a quedar como pollo. No se humille, y haga lo que tiene destinado a hacer, aunque sea el trabajo más degradante. De hecho, mientras más bajo sea su labor, más debe agradecerla... La verdad solo es para unos pocos, que estudian años para hallarla. no como usted, que lo toma como un pasatiempo de domingo...

Dialectical

Ahí. Aquí. Entonces. En el centro de una encrucijada. Arrastrada por la fuerza centrípeta de las circunstancias. Como una circunferencia cuyo centro son todos los puntos de la tierra. Como el aleph: el puntomomento exacto de la verdad. La fragilidad del pasado; las imágenes superpuestas a la realidad. Al medio de una balacera: entre los dos actores de la lucha de clases. Lo necesario. Dos-tres realidades en un mismo plano. Lo que ocultan las encuestas. El lado oculto de la vida. Vida=Capital=Razón=Suicidio. La víctima que no debía ser víctima. Irracional tampoco. La muerte y el sufrimiento de los que no deben serlo: los buenos siempre mueren. El límite que marca la división de clases. El ataque desviado, la atención perdida: la sangre derramada. El enemigo mira, observa. No hago nada para desaparecer. Una verdad que nos une; una realidad mutua que nace mucho antes de conocernos, de hablarnos, de mirarnos: la trascendencia. la inmortalidad. El ramo de frustraciones que se arma. La coreografía que se desmantela por el punto mal tejido. Las enajenaciones mal buscadas: buenas y malas ideas. La correctialidad.El error visto en el otro. El dinero, el futuro, las buenas costumbres, las costuras firmes de su ropa; la frustración, el abandono, la tristeza, el amor verdaderamente verdadero. Las certezas de la inseguridad. La única verdad que importa, que vale; la verdad que sabemos, de la única que tenemos certezas...

Comatorium (escrito triste que quería ser alegre; pero que ahora lo es en serio, no en broma ni en ironía... es alegre en serio, porque le gustó...)

Como un combo en la oreja, entero maletero, humillante: mareador, como cualquier viaje en barco ebrio por el vino mula en caja, como el viaje en el mundo del que los jipis de los sesentas se querían bajar. Caminar bajo los neones del barrio rojo del consumo, la decadencia y el arrebato, y una plaza convertida en un testigo ciego-sordomudo-idiota de las primeras incursiones del batallón de los alienados en el campo enemigo: batallas de conquista e invasión (en ese desorden): imperialismo-postcolonialismo-neoliberalismo abstracto; lo mejor de lo mejor, la crema y nata: todo lo contrario al ganador; la guerra de clases de antemano perdida: los pobres contra los pobres, los ricos mirando desde afuera las maniobras que el obrero articula contra su vecino. Como la tormenta perfecta, como la pancita perfecta, el té en taza grande en el depto de un amigo: la unión de elementos dispares, al dialéctica totalmente abrumadoramente anulada, tambaleantemente muerto por las calles, por los sidas, por las sangres derramadas sin pudor, sin compasión, sin patetismo-panteísmo: el héroe entero perdido, perdido, perdido, pragmático, rojo como la línea de metro, como luz de semáforo y monito parado, perseguido, vigilado, la paranoptia eternamente (enteramente) presente. Los cuchillos utilizados como las más filosas y sidosas palabras. Tantas ganas de hablar, de decir, de callar, de unir sangre, sangre, sangre de muñecas cortadas por cortacartones oxidados y masas y semillas como los dioses antiguos indígenas para formar por el simple gesto de amor al hombre, al ser en comunión con la tierra, el aire, el agua, consigo mismo: la verdad. La mirada perdida en dos puntos que forman una recta que forman un círculo que nos encierra a ambos en una relación dialectialmente similar: alimentados con la carroña de los vivos, caminando entre tumbas, llantos secos y palabras que se aglutinan en sentidos perdidos: la paradoja de la palabra. No saber. La incertidumbre. Las jeringas calentadas por el calor febril de tu aliento. Vomitar, comer, gritar, matar, sodomizar, abrazarte, quererte, mirarte, escucharte, sonreírte, besarte. Estoicamente dispuesto a aguantar, a sufrir, a lamentarse en silencio: ya no hay comunicación, las palabras, de tanto frotarse, se desgastaron; solo quedan los gestos, las imágenes, las caricias, los besos, las miradas, las sonrisas, el testigo omnipresente mirando de reojo mientras lo cortan y lo muelen y lo taladran y lo trozan y lo venden por kilo sin cesar en el mayor espectáculo circense del que se tenga memoria. Tu vida. Tu opción. La mezcolanza de ideas, el posmodernismo en sus actos, en sus movimientos, la juguera en la que se ve envuelto. La culpabilidad que le fue transferida. Responsabilidades que se come. La confianza que quiere transmitir, que nazca y se extienda como el imperio romano y el griego y el inca y el gringo juntos: a ese toque de exterioridades, no guardarse nada, no esconder, no mentir, no retroceder ni rendirse jamás: el arte de la confusión. Ganas de matar al tiempo, desangrarlo, agujerearlo, sidarlo, taladrarlo, comerlo, contagiarle todas las enfermedades conocidas y desconocidas (sobre todo estas últimas). Una guerra bacteriológica contra el racionalismo. Tu mirada se clava en los ojos sin entrenamiento y sin preparación como los clavos de la cama en la espalda del fakir: no se queja, no llora, duele: lo melancoliza. Tristezas que se hacen presentes. Llantos acumulados salen de la forma más maricamente posible. La ambivalencia lo hace reír, burlarse de si mismo, pelear a cuchillazo limpio consigo mismo: el superhombre no solo le gana a los demás, sino que sobre todo a sí mismo, pelea y me suicidas. El superhombre puede sobresalir entre todos, pisotear y humillar a todos los que se atraviesen en su camino: él posee la verdad, la fuerza, la virtud y la razón diametralmente opuesta, pero se vuelve el ser más débil, vulnerable y desastroso con solo una palabra tuya. No dejarte ir. Abrazarte y caminar.

Si no puedo cambiar el mundo, al menos voy a gritar todo lo descontento que estoy aquí. También voy a gritar todo lo que te amo...

Crear

Cuando uno camina con los ojos cerrados,
y el otro camina hacia atrás...

Cayendo en el Coma...

Una motosierra que carcome
los cimientos de la civilización:
una mentira institucional.
Una guerra que se gana,
sorpresas que devuelven la humanidad;
la vuelta del asombro, el regreso de la magia:
un infierno que nace de las cenizas.
La nube que tapa el sol de invierno,
la tabla que se desliza en el mar,
surfeando en tu pelo, en
la playa de tu corazón.

El no poeta,
el no maldito:
el perdedor que comienza a ganar.

Las excusas a sí mismo:
una tragicomedia
que se mueve entre la multitud.
Esperando que alguien te de vida,
que alguien te despierte:
Con alegría levanto la mano.
Tiempos afortunados…

Para tí?
Obviamente…

Muro grafiteado...

te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amoMACO te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo
te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo

Comatoso

Atacado por la más cerda de las fiebres más porcinas, la lucidez le es arrebatada, el dominio sobre su cuerpo y sus pensamientos son completamente anulados: a la deriva, como la botella del náufrago; el lenguaje olvidado-oxidado-mutilado, la mente en proceso de reinicio luego del formateo, en blanco-virgen, listo para escribir-pintar-rayar-cantar: en estado de COMA. Extendido en la cama como para un sacrificio humano maya en una situación típicamente Cortázar debe aguantar los malos filos de las cuchillas oxidadas de la filosofía barata de la Coca Cola con sus disfruta la vida si es bella con la Coke company. Si le hablan, él, aunque no se mueva, los puede escuchar, y con eso puede mantenerse vivo, en la vida que ellos definen-defienden como tal cual. “No me hablen, no me molesten. No los quiero escuchar. Váyanse, mierdas. Déjenme disfrutar esto. Este es el único lugar propiamente mío, y no quiero que me lo invadan. No pueden entrar, y aunque pudieran, no los quiero invitar. No me distraigan.” Pero no quieren oírlo: ahí se mantienen, impávidos, tercos, charchas, doliéndole: una palabra mutila más que mil imágenes. Es su COMA. No lo respetan. Ensueña, divaga, crea mundos y los destruye, crea vidas y las aniquila, en la volá de un pequeño Dios: creador y creatura juntos en el mismo ente. La gente se le acerca para mantenerlo con vida, esa vida a la que ellos le llaman vida, esa que es vivida al revés, es decir, la mueren: agonía-vomitar. No los quiere escuchar, ni sentir, ni ver, ni estar. ¡Cállense! ¡Váyanse! ¡Desaparezcan! Mejor estar solo que mal acompañado. Quiere vivir el COMA en toda su magnitud milenaria cosmogonía, no le interesan los pequeños acontecimientos de los hombres, las pequeñas batallas diarias para mantener su estupidez llamada locura llamada vida: sentido común igual suicidio. Dormir. A un paso de la muerte: lo más vivo que ha podido estar. Reírse de ella. Burlarse. No espacio. No tiempo: no vida, no muerte. Utopía. Tranquilidad. No es volver al útero, es volver a la nada, al antes del antes, al después del después, ese tiempo como esa historia que no se cuenta que no se ve. Un cambio de perspectiva tan radical que vuelve al comienzo: 720 grados de puro cambio trascendental y etílico. El ojo del huracán, la tranquilidad antes de la tormenta: el COMA de la humanidad. Ellos se reniegan de ese estado. El lo reconoce, lo vive, lo teoriza, lo redeconstruye: le gusta el COMA. Está en él, y desde ahí se desarrolla: es como aquel que no tiene a nadie más, ni siquiera la pobreza, y solo puede jugar con su caca. El rechazado, el que nadie quiere, ni siquiera la pobreza. Mientras que la humanidad se esconde en su COMA como estado de conformismo, en el que otros cuidan de ella, él la toma como su trinchera, su último rincón de independencia, el rescoldo de pensamiento picao a lucidez que pudo encontrar. El COMA hay que disfrutarlo, sentirlo, olerlo, mirarlo, estar completamente en él, no refugiarse en él: crear y creer en el COMA. Apagar el interruptor del murmullo que invade el comedor-altar, el sector de engorda de los animales-niños-humanos: bajarse del mundo, tirarse desde las puertas abiertas, girar para no romperse las piernas: on-off; go-stop; big-bang: agujeros negros vegetarianos que duran la millonésima parte de un segundo. Silencios. Pequeñas muertes. Contradicciones. Contracciones. Parir el tiempo-espacio en un instante-lugar: el COMA como origen-fin-causa-consecuencia-unión-palimpsesto de paradigmas regurgitados. El COMA en la propiedad máxima de la paranoptialidad: vigilante paranoico. ¿Lo ven? ¿Lo saben ahí-aquí-ahora-antes? Ante la mirada vacía-muerta-juez de todos: ante las puertas de la ley. No puede pasar. No puede seguir. Como si ellos pudieran impedírselo. Hablar solo: la comunicación es un absurdo-basura. Es un ancla para mantenernos ata(ja-ca)dos, como el último espacio de represión que el hombre conoce para sí mismo: el hombre no es un lobo para el hombre: simplemente es caníbal, pero no lo reconoce, se cree racional y superior, le gusta saborear la sangre de sus prójimos, y ese COMA es el que utilizan como máscara para encubrir su doble estándar amparados por sus psicoanálisis y sus cogito ergo sum y sus dialecticales bufonadas: necesariamente, no tengo porqué estar de acuerdo con lo que pienso. ¿Se burlan? ¿Se ríen? Da lo mismo. Púdranse. Si digo lo que pienso, ergo pienso, si pienso, luego existo, si existo, voy a morir, si muero, todos ustedes vendrán conmigo al infierno-civilidad. ¿Y todavía odiai al mundo? Si, todavía. Pero no a ella. Final-aborto: no final. Como una supernova minúscula: COMA.

Para Maco...

Comatoso II

"XVII

Hoy la tierra y los cielos me sonríen;
hoy llega al fondo de mi alma el sol;
hoy la he visto... la he visto y me ha mirado...
¡Hoy creo en Dios!"

-G.A. Becquer

(Un recuerdo de esos tiempos mozos, cuando verla en la micro te alegraba y mejoraba todo el día; hacía que todo supiera mejor: el día, el agua, la colación que se pedía. la fusión del pasado y el presente, cuando se recuerda que no nos ganarán, aún tenemos algo de lucidez, y no la venderemos a cualquiera...)