Nací a los veintidós años, once años antes de Cristo, dos tercios de la edad antes que él: soy un adelantado, un visionario; nací en la previa de los fuegos, bajo la cruz, entre el desierto verde y el panóptico.

Tenía una intensa mirada de odio, indiferencia y televisión nacional. Suspiraba con el fuego del infierno y los atardeceres de la infancia.

Mi padre era un vidente visionario y manejaba los misterios del universo, entre martillos, cazuelas y palabras de desconsuelo.

Amo la noche, las papas fritas, y a ti…






(To Be Continued...)

Ni perdón, ni... ni... niiiii....... ahhhhhhhhhh. se me olvidó la wea...

Ustedes, que se conforman con alegrías pasajeras, nunca podrán saborear los placeres que la plenitud en pleno puede traer a los mortales...

Blah, blah...

Con sardónica sonrisa miran, niegan, comprenden. No los saco de su error; cambiar sus paradigmas es una tarea vana, superflua: comunicarse en un lenguaje que ambos podemos compartir, en niveles de conjunción que el ser humano ha creado para borrar las diferencias. Para ambos el hecho factual es la mañana, pero la vemos de manera distinta. Con una simbología y una retórica diferente; pero la unión de los conjuntos es ese: A unión B igual mañana micro frío. Maratónicas explicaciones que desembocan en una sonrisa complaciente, en la juguera de sus inteligencias muertas, las imaginaciones anuladas. Paradigmáticas miradas, asesinos cuchillos. Cadáveres que se apilan en los altares de los sacrificios: manos, pies, cabezas mentes corazones sentimentalmente encrapulados en orgías con los más grandes sabios puercos de la historia. Razones para evadir la realidad, excusas para fomentar su ceguera: cuando sabemos que todo camino es el peor. Veinte veces vidas perdidas. Setenta veces siete muertes antes de nacer. Los abortos de la conciencia. El despertar de la noche en los bares de Dios. Con la caña de la trascendencia, la duda de haber compartido con los ángeles: la caída de los grandes y de los pequeños, la totalidad de las evasiones, la certeza de la incertezas, la vida vivida muere en pequeñas cosmoagonías: “mi Dios me dijo que no crea en él, pues no existe…”

No piense. Haga cualquier cosa, pero no piense. Mátese, mastúrbese, vea tele, compre, pero no piense... hay gente especializada para ello, no se meta con ellos, no pretenda competir con ellos: va a quedar como pollo. No se humille, y haga lo que tiene destinado a hacer, aunque sea el trabajo más degradante. De hecho, mientras más bajo sea su labor, más debe agradecerla... La verdad solo es para unos pocos, que estudian años para hallarla. no como usted, que lo toma como un pasatiempo de domingo...

AAAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!
Se me olvida,se me olvida,tantas cosas se me olvidan...
y otras tantas que no...

Agradecimientos especiales a vos, que me regalaste esos lindos lápices...